Jabón

... mientras siga estando encerrada en el jabón voy a necesitar que alguien que preferiblemente sea lo que huele se bañe con esas gotas para que con la luz apagada frote el jabón en su piel también aburrida del mismo color de siempre para que el desgaste me deje ser a mi en vez del jabón quien acaricie frotando.

apuntes para el libro

"Cantar es poseer la aguja caliente para penetrar otras membranas, los labios se estremecen vociferando tonos, las lágrimas arden nuevamente con suma mordacidad y la mano diestra forma movimientos acordes al sonido, pues no se canta sólo con la boca."

Vanessa Padilla

Paroxismo inevitable, es la música la responsable de todo.

Canción frágil

...Encuentro en elegías el silencio estridente que retumba cada noche, sobre todo cuando la luna agonizante conmovida de silbidos desafina más calmas que mis inconfundibles sollozos. ¿Dónde se inicia el recorrido del a dónde voy?, ¿cuándo podré decir que pronto llegaré? sin duda no hay un camino de reserva, tal vez me he sumergido ya en un complaciente andar descalza por caminos sinuosos. Es difícil cantar una canción tan frágil cuando es a ellos a quienes no alcanza mi ser, son lo que no puedo decir, a lo que no puedo ni levemente penetrar...

Encontré el número que buscaba, lo marqué: era él.
Tanto tiempo tratando de conseguirlo, un segundo de espasmo y terminó la llamada.
No hay nada qué decir.

(respiro profundo)

A tientas, respirando profundo, palpando los hilos de tejer afectos, cantando sin voz, sin vos.

Flores de Bach

Impulsiva sin sentido, sin norte, sin sur, sin un adónde, cuáles son esas cosas que se transforman como parte de mi bulla interna, es decir, de mi silencio externo. Las flores de Bach trastocan mi asertividad. Escribir canciones no garantiza poder cantarlas, como pintar una naturaleza muerta y pensar que me la podré comer, no puedo habitar el escenario del teatro, ni volar en las nubes que voy zurciendo, escribir canciones no garantiza que el estruendo puede ser evitado, pero en esto muy sencillo está la carga de la sinceridad que mi sistema límbico desfoga.

Bufanda para abrigar su cuello mientras canta

...El desatino es el desbordamiento de la sangre en las venas donde rebasa la letra “e” trastocando la significación del lugar mismo, del cuerpo sin un texto que lo perfume y del tiempo al que aún no logro sostener. Adoro su voz pero sobre todo su vos...

Cartografía de pies a cabeza

...El azúcar pretende endulzar un café que se rehúsa a ser ultrajado, más allá del tiempo que el agua tarde en hervir o la boca en sorber la temperatura alta de las escenas de cercanía. Está tendida en la cama la misma cobija desgastada donde los conejos ninguna vez vomitados y los te quieros nunca dichos fueron acogidos con tristeza; las obras no realizadas, las palabras no pronunciadas, frases que fueron escritas en el aire y no en un papel, un desfile de mentiras, un piano sin sus teclas negras, sin sus medios tiempos, los tobillos torcidos, los pasos mal dados… mi propia caligrafía...