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Busco, debajo de mis emociones a ver si encuentro las respuestas a las preguntas perdidas.
Entonces estoy buscando mal, quiero hallar las respuestas sin saber las preguntas. Tengo la llave de una puerta en la que no reconozco cerradura. ¡Pero la quiero abrir!
¡Necia!
Estoy saltando los pasos, así no se llega a ningún lugar.
Ahora respiro, escucho mis latidos, ahora sí...
Retrocedo con la experiencia ganada y reinicio mi andar, con confianza, esperanza...
yo vengo a ofrecer mi corazón.

"Vincent van Gogh" (Alain Resnais)

"Il me semble toujours être un voyageur qui va quelque part et à une destination" 

Vincent van Gogh

Qué hermoso ver un documental en blanco y negro sobre la obra del Maestro, se puede comprobar que su amarillo es más sublime que el blanco,  más presente que el negro, y que toda su paleta ya está en mi alma, sus pinceles ya me pintan el corazón.

Qué emoción encontrar obras que ya hallé en mi camino y descubrir que a mi camino aún le faltan obras a conocer.
¿en qué tren me subo para llegar a tus campos? a tus campos de pinceladas amorosas y nobles.

Que mi canción nazca y que muera mi pena.

Retratos al óleo

Tiemblo porque existo

Busco, aunque cada paso con derrota me haga temblar las piernas más que ayer.
Porque ayer no temblaban sino danzaban,
el temblor de hoy es resultado de bailar en piso ajeno,
de dar pasos en tierra que no es la de uno.
Pero hay que bailar al ritmo del corazón, ese es el mejor ritmo para danzar la vida.
Quién dijo que todo está perdido...

Andá a dormir

Hay noches así, excesivas de emociones que me destruyen, siento explotar como si adentro hubiera un Tungurahua ardiendo, quiero romper todo lo que encuentro en mi paso, y puedo hacerlo, pero respiro y pienso si romperlo me libera de ese fuego: no me libera. Quiero gritar y lanzar y golpear, y puedo hacerlo, pero respiro y pienso si eso desatará mi nudo: no lo desata.

Voy y vuelvo, subo y bajo, abro y cierro, lloro y me enfurezco, y después pienso que una nueva noche atrapada por la mano tiesa del insomnio puedo utilizarla para leer, la literatura alemana es una de las pocas cosas alemanas por las que conservo admiración, pero viene mi coneja para intentar a las 2 de la mañana comerse las hojas de Ende, dejo entonces el sillón y voy a la mesa con mis libros de ejercicios de gramática francesa y mi lápiz, pero viene nuevamente la Canela con sus orejas, pero sobre todo con sus dientes, a comerse el lápiz (o a decirme -no seas shunsha, andá a dormir).

Voy, la obedezco, lloro, y me pregunto qué es eso que me pone tan susceptible, nada, eso mismo, nada es demasiado cuando parece ser un nada que ha pagado su plaza para quedarse indefinidamente.

A la mañana siguiente mis rituales se van al carajo, no hago nada de lo que me da seguridad, mis pequeños ritos de silencio, mi aura sin color y sin fuerza, mi corazón sin color y sin fuerza, entonces me miro al espejo y no me reconozco, quién seráff esa man de ojos apagados, tomo un café y decido emprender pequeñas cosas, esa nada es un punto de partida.

Ahora puedo verlo desde afuera, el volcán está en actividad, siento el temblor, pero los emprendimientos también están en marcha, los ojos ya brillan.

Señora Petito:

Malacatos 2013

Auvers sur Oise, 17 de enero de 2014

Señora Petito:

Tu recuerdo me abriga esta mañana fría, como un sol, al medio día, un sol ecuatoriano, mejor dicho, lojano: abrigadito.

Tu abrazo del sur viene volando hacia mí, me hace olvidar el invierno, la distancia… porque ¿para qué son los recuerdos sino para acogernos en la sensación tibia de la presencia y de un tiempo pasado que en su belleza no termina?

Pienso que estarás allá acostada en una cama, contando tus años en las pepitas de tu rosario, acurrucando tu carácter enérgico en tu cuerpo que se hace flaquito y alguien pondrá crema en tu piel delicada como papel donde escribes con tu memoria los poemas del abuelito.

Todo lo que siempre has hecho por nosotros, todo lo que su corazón generoso, creativo y colorido tejió con croché para abrigarnos y cuándo café cosechaste “a la sombra de frondosos cafetales”. Todo lo que amas a los hijos tuyos y a los que hiciste tuyos también por tu corazón noble, todo lo que amas a tus nietos y todo lo nosotros te amamos también.

Y la horchata que buscaste en una ollita bien temprano en el mercado para consentirnos, la sopa más deliciosa del mundo sólo pudo ser hecha por tus manos, y tu soledad, y tus puertas abiertas, la protección, el cariño. Abuelita ¿cómo podríamos elegir las mejores flores para ti, si el aroma de las mejores estaban en tu jardín? esas rosas blancas que cuidaste con esmero para sanarnos con esa bella medicina ¿puedes recordar cuántas veces cocinaste el agua con leña para que nos bañemos sin tener frío?¿ cuántos recuerdos sacaste del armario para contarnos la historia y regalarnos galletas y cajitas llenas de tesoros? Te bañaste en el río y nos cantaste y te escuchamos siempre rezar.

…Y cuidaste la paloma que pinté con tiza para ti, durante tantos años, gracias por no dejar que el color se dejara llevar por el viento… ni por el tiempo.

La mañana se abriga, gracias a ti, que estás tostando el café con tu mente y yo te abrazo también desde tan lejos. Gracias por el calor y el aroma.

Te quiero

Vane