Julio Cortázar:
¡cómo mis letras, mandalas y conejos te quieren!

Ochún

Bendita

Que mi alma halle luz para que ninguna ceguera me obligue a confundir valor con precio.

Misma tinta punta fina

No sé bien si es una manía sólo perteneciente a mí, pero luego de leer de Gabo las memorias de sus infelices putas, tengo una tendencia violenta a enumerar uno por uno a todos mis amantes. En ese repertorio perdurable mi caligrafía me susurra desde el papel:

-¡No todos son imaginarios!

Es entonces que cada mañana a las 6 am mientras tomo café dudo de mi cordura y lo hago también el resto del día (tomo café y dudo de mi cordura).

NOTA: los escritos constan en tinta azul punta fina.

-Loca

mi caligrafía insiste, insiste también el papel, pero esta vez en voz alta…

-¿no ves como las letras vanas se borran?

-bueno, bueno...

digo yo aturdida mientras reescribo con la misma tinta punta fina, los nombres que mi memoria construye inspirada en azul.

La voz mía

Voz mía, de adentro.
Te escucho en el silencio cuando me dices bien fuerte, bien claro lo que mi corazón dicta,
con un lenguaje sin palabras, sin idioma, sin estructura,
el lenguaje transparente, el de mi corazón sincero.

Busco el silencio para acercarme a ti, voz de mi adentro, mensajera del alma.
Voz mía de adentro.

Me canto y me celebro

Me canto y me celebro y comparto mi canto
mi lluvia, mi trueno, mi arcoiris, mi llanto.

No hay motivo, ni fecha, más pertinente que el ahora
para sacarse los zapatos y bailar
para soltarse el cabello y bailar
para quitarse los apegos y bailar
para cantar bien fuerte y bailar.

Facundo, tus palabras me acompañan a la fiesta de vivir.

Desde la locura

La locura es la etiqueta que se pone a quienes bailan la música al compás de su propia alma y no al ritmo de quienes no nos dejan pintar jamás fuera de la línea.

Que el río de la vida bañe, limpie, sane y purifique esta locura mía llamada esperanza.

Que las etiquetas mezquinas, escritas con tinta color sombra, no hagan de mi locura una locura a medias.

Que la luz del sol ilumine mi locura para que se deje llevar de una intuición a flor de piel.

Quién sino el más loco puede sentir al mundo latir.
Quién sino el más loco puede bailar con el sol y las nubes.
Quién sino el más loco puede pintar, cantar, escribir con tinta azul cielo.

Linda étiqueta que bailo al compás de mi propia alma.

Cantar bajo la lluvia

Cantar bajo la lluvia
con el alma al borde
con palabras de poeta
con sueños de cantor.

Cantar cuando oscurece
cuando brilla el cielo
cuando es frío el suelo
cuando hay alegría o dolor.

Cantar como las aves
armonizándolo todo
melodías originales
melodías de amor.

“Soledad en su laberinto”

Soledad, enreda su cabello entre los dedos

camina descalza… sola.

Siente, Soledad, la humedad de la tierra a cada paso,

el ardor de su alma en el suspiro,

el temblor de un extravío llamado “presente”

y un miedo latente llamado “sin marcha atrás”.

Siente soledad… la siente honda.

En ese laberinto que es su mundo,

se funde en recovecos de nostalgias futuras,

en la hojarasca de su alma se reconoce amparada

pero en vano enredada y ardientemente sola.

Presiente que el silencio es su compañero de andar

y en los poros abiertos de sus pies desnudos

siente la fertilidad de una cuna sin fronteras…

de una patria universal.

Soledad, desenreda su cabello con los dedos

camina descalza… consigo misma, no está tan sola.

Siente, Soledad, el alma del mundo,

la osadía de su piel en el delirio,

la pasión de su presente,

su aventura sin marcha atrás.

Baila tu camino al compás del viento

¡no te declares perdida, Soledad!

Soledad, sol, abrigo, pasaje angosto,

soledad contigo misma… libertad.

La vida no es un nudo a zafar,

no te has perdido ¡te has hallado Soledad!

Despliega tus  pies en el sendero

da el salto sincero a la ciega voluntad.

Y si la soledad termina, que no termine del todo

porque ella inspira, florece, conspira, provoca.

Soledad, pequeña náufraga de tus propias lágrimas

báñate en ellas, renace y llora un poco más.

Piérdete en tu laberinto perfecto

Soledad como tu nombre, en soledad como tu ser

transita andariega y constante…

y siente la soledad… siéntela honda.

Percepción

Estoy hecha de agua, se me hace agua la boca y fluye un mar de emociones en mí.

Mi pincel sigue a tientas los pulsos de mi sangre, combina el óleo de tubo con los pigmentos de la tienda vieja.

La paleta número tres inicia su trabajo, el caballete número 2 es el más feliz.

La percepción del tiempo está anulada, sólo se escuchan las aves en su jam primaveral, y la luz de la lámpara, y las horas de diferencia, y el silencio de la soledad, y la guía de los grandes se entremezclan con el aceite.

Soy la discípula de quienes me eligieron y mi honor es tomar el pincel con el respeto con el que se acaricia a un niño, se recibe el aroma de la flor o se escucha el silencio.

Habito mi corazón y lo abro a la percepción: Pinto.

Armonía

Y aunque tengo la lengua suelta cuando escribo y la estatura baja, puedo declarar:
"Mis palabras son libres".

No hay distorsión alguna, es el salto de los seres que habitan mi alma, que se sumergen y brotan, yo no voy a decidir cómo ni cuándo.

Habito mi corazón en silencio, ahí de donde surge cada letra, en silencio para escucharlo más claro.

Mi libertad es esa la de escribir, con y sin razón, escribo con amor al mundo, a mí misma y a las propias palabras. Por eso me perdono la imprudencia, el desato, estoy así de cerca de la locura, así de cerca.

Qué armonía la de poder convertir una lengua suelta en la verdad poética de lo irrealizable.