Vanessa Padilla. Cantariega
En julio del 2020 inicié un taller de escritura creativa que duraría un mes, pero en julio del 2021 seguíamos compartiendo ese espacio virtual maravilloso.
Si alguien tiene interés en participar puede escribirme para obtener más detalles, retomamos en febrero ;-) El taller es gratuito. Bienvenidas y bienvenidos.
vannesapadilla@gmail.com
Tengo el final de mi historia…
me falta encontrar el comienzo.
La nostalgia es una lupa imaginaria,
con la cual lo que uno ama adquiere dimensiones nuevas.
Para mirar al Ecuador tengo lupas distintas, grandes y pequeñas,
tengo binoculares y largavistas,
estereoscopios, zootropos y caleidoscopios también.
Pero cuando vuelvo al Ecuador sé que la lupa no agrandó nada
¿Para qué agrandaría el sabor de las frutas, la intensidad del sol,
la cascada de Peguche, las estrellas del Quilotoa,
la fiesta del Sol o los colores del mediodía?
¿Cómo agrandar las tortugas o las familias?
ya todas son tan grandes…
El café pasado en chuspa, la cordillera, los nevados, el furor de los volcanes…
¿Se puede agrandar el sabor del maracuyá o de la naranjilla?
Lupa consoladora,
una lupa por litro de agua, cuando quiero medir la distancia.
¿Cómo agrandar los rituales, las mingas, las limpias?
La nostalgia es un pasaje obligado de vuelta,
es una cita constante y siempre abierta con lo atemporal,
con lo que no pierde su esencia aunque cambie,
con lo que no derrocha su simplicidad aunque progrese,
con quienes no gastan su hermosura aunque envejezcan.
Y sí, unos mueren, pero también otros nacen.
¿Qué Sanjuanito no estruja el alma?
No soy de banderas yo, pero nací bien cerca del sol,
y me esparcí como sus rayos para abrigar lo distante,
que es más-bien-bien-frío. Por eso me fui a volver.
¿Cómo puedes agrandar los amores? (los posibles… los imposibles).
La nostalgia es más bien una trampa en la cual caer deliberadamente
con los brazos extendidos en posición de vuelo,
vuelo de regreso adonde la tierra hecha montañas
se viste de colores para envolver ese frío de sierra, delicia de maíz.
Qué linda la incertidumbre cuando no sabes si el Chimborazo se va a dejar ver,
si el Tungurahua va a explotar otra vez,
qué linda la incertidumbre del Cotopaxi, del Pichincha, del Cayambe, del Ilaló,
¡qué linda la incertidumbre!
En el invierno de afuera la lupa se agranda,
la nostalgia se exacerba,
pero si la magia y el azar se juntan
saben poner en el cristal de la nostalgia un buen sueño,
y en no importa qué parte del mundo, con las raíces expandidas,
se puede soñar cada rincón del Ecuador y luego comprobar que todo ha sido cierto.
Ahí me llega el sol a los huesos, me llueve el alma,
y la música hace de mí una suerte de viento y tambor.
Así es el Ecuador:
Caprichosamente andino,
chéveremente grande,
bacanamente inmenso,
delhijuemadremente infinito,
chutamente bello…
Pero me queda pendejamente lejos.
No ha sido cierto que el final estaba listo,
pero aquí voy a poner el punto final.
Punto final.
Aunque el escenario fuera en adelante aquel minúsculo espejo… hay que sonar, sonar fuerte, con una voz delirante y bailar con exaltación porque el cuerpo marca el ritmo de su propia musicalidad, es el cuerpo el que en una especie de trastorno se rebasa, se extravía… arde.
Entre mis alas llevo mil sueños,
y volando los siembro al pasar.
Tengo colores, también tengo cuentos
y tengo mi voz para poder cantar.
Entre mis manos llevo esperanza
en cada caricia quiero brindar
Tengo dolores, también tengo miedos
y tengo mis labios que quieren besar.
Entre mis sueños llevo mis alas
y en mi guitarra no puede faltar
unos acordes y un cariñito
y tengo tus ojos pa’ verlos brillar.
Entre mis alas llevo mil cuentos,
y volando los siembro al pasar.
Nacen de flores, también de recuerdos
dicen lo que te quisiera contar.
Guitarras acordes
con voces y cuentos
ha llegado el momento
para la actuación.
Escenas de flores
aplausos al viento
acaba el silencio
empieza este son.
La luna solfea
sus dulces canciones
y pronto se muestra
entonada de azul.
Sólo palabras tenemos
con qué construir la ficción
juegos de letras sin voz: sin vos.
Encontrémonos en la cumbre del volcán
sin palabras, sólo fuego
juegos de veras, sin voz: con vos.
Hacíamos un trueque los pajaritos y yo: yo ponía cada mañana semillas de girasol y ellos a cambio cantaban... la gratitud del pájaro...
El último año fue distinto, no tuve fuerzas para continuar ese ritual, y sin embargo, algunos siguieron viniendo a mi jardín, aunque a veces no tenga nada para ofrecerles, y cantan y siguen siendo los grandes maestros de libertad, de presente, de canto y de vuelo. Como con los pájaros, pasó que el último año fue distinto, no tuve fuerzas para acompañar, sostener, escuchar, ayudar a mucha gente, porque a veces no se puede dar y dar, pero hay los que continúan cerca y siguen siendo los grandes maestros de libertad, de presente, de canto y de vuelo. A los pajaritos que me cantan también en mis tiempos de invierno, con sus libros de arte y de cuentos, fotos, canciones y partituras, mensajes, lecciones de pintura y cariño: Gracias.
Pacha-tierra-tiempo
moldeas mis alas
me lanzas al viento.
Si aterrizo a beberte
más alto me elevo.
Pacha-tierra-tiempo
el universo voy y vuelvo.
Espiral y caracola
mi casa es mi cuerpo
mi alma el universo.
No me gusta el otoño
es promesa de frío,
no me gusta su engaño:
calidez del color
en el fondo me advierte
que tiene entre nubes
las gotas de lluvia
y la sombra feroz.
No me gusta el otoño
que evoca tu partida
te desprendes de mí
como hoja que se va.
No me gusta el otoño
que me envuelve en olvido
es anuncio implacable
de otro día sin ti.
Colores cálidos para abrigar este frío
me gustaría el otoño si estuvieras conmigo.
« ...Tu ne me voles rien quand tu rêves de moi,
J’ offre seulement mon cœur comme qui offre une perle. Le temps de je ne sais combien de vies
a fait cette nacre qui dans ton rêve brille... »
L'oiseau offre sa mélodie et s’en va.
Autant d’essais manqués
pour arriver à la hauteur – encore plusieurs tentatives vouées à l’échec, et malgré cela, il s’offre au soleil en étendant bien les ailes,
en donnant son chant et en acceptant l’abri qui lui est donné.
Oui, la distance brûle,
Et bien que le chant augmente la douleur, Chanter rime si bien avec aimer, rêver ... sentir, (même si la rime semble incertaine) avec vivre et exister...
« Tibiruri, tibiruri... tuirup tuirup... Celle qui a été parti n'est plus la même-dit la Pájarapinta avec son blanc veil -La gratitude a remplacé l'ego
La nostalgie à l’anxiété
Moins terrestre, plus éthéré,
Plus pájara ... et plus pinta".
Je ne vole nulle part
où mon cœur ne m’ait dirigé. Oui, je sais où est mon berceau, oui, je sais où je tricote mon nid.
Quelle distance triste
celle de qui était loin et ne vole ni ne chante plus. Et la distance qui est déjà triste...
L'oiseau retourne toujours
là où il a rencontré l'amour à-dire: « Merci, Dieu-vous-paie, pay... Je ne suis pas parti pour partir,
... Je suis seulement parti pour rentrer.
« Merci » chant-il « tuirup tuirup »...l’oiseau offre son cœur et s’en va.
Vanessa Padilla. 2016
Correction de la version française: Laetitia HARCOUR
Señor cantor ha entrado en una plaza buscando el nosequé que fue mi suerte. En la misma plaza estaba yo husmeando en el cielo alguna nube, había olvidado esa manía suya de esquivarme y salté de alegría por encontrarlo, (aunque no fuera cantando), o tal vez porque esa plaza a la que él ha entrado y donde yo husmeaba era tan pequeña que ese solo salto bastó para llegar a él, que buscaba mi suerte, un noséque que no pudo esquivar.
Y así se reducían diez años en un segundo, porque vale anotar que no duró más el abrazo, no diez años sino un segundo, y fue sin embargo un abrazo eterno. Y cuando se dio cuenta de que no pudo esquivarme y yo de que salté sin pensar, dijimos buenas tardes cómo está usted bien gracias siga nomás. Pero con la eternidad aún vibrando en los brazos, él halló el nosequé que buscaba que fue mi suerte y yo volví a mi labor menos seria de escribir informes, ninguno sobre nubes.
Mis informes no terminaron tan pronto como su nosequé, porque es costumbre nuestra el destiempo, miró por la ventana mi quehacer y nebuloso se fue.
El que no cante siempre no le quita lo cantor, pero es un señor siempre, a quien pretendo abrazar con letras, todas de nubes. Buenas tardes adiós.
Soledad, enreda su cabello entre los dedos camina descalza... sola.
Siente, Soledad, la humedad de la tierra a cada paso, el ardor de su alma en el suspiro,
el temblor de un extravío llamado “presente”
y un miedo latente llamado “sin marcha atrás”.
Siente soledad... la siente honda.
En ese laberinto que es su mundo,
se funde en recovecos de nostalgias futuras, en la hojarasca de su alma se reconoce amparada pero en vano enredada y ardientemente sola.
Presiente que el silencio es su compañero de andar y en los poros abiertos de sus pies desnudos siente la fertilidad de una cuna sin fronteras... de una patria universal.
Soledad, desenreda su cabello con los dedos camina descalza... consigo misma, no está tan sola.
Siente, Soledad, el alma del mundo, la osadía de su piel en el delirio, la pasión de su presente,
su aventura sin marcha atrás.
Baila tu camino al compás del viento ¡no te declares perdida, Soledad! Soledad, sol, abrigo, pasaje angosto, soledad contigo misma... libertad.
La vida no es un nudo a zafar,
no te has perdido ¡te has hallado Soledad! Despliega tus pies en el sendero
da el salto sincero a la ciega voluntad.
Y si la soledad termina, que no termine del todo porque ella inspira, florece, conspira, provoca. Soledad, pequeña náufraga de tus propias lágrimas báñate en ellas, renace y llora un poco más.
Piérdete en tu laberinto perfecto Soledad como tu nombre, en soledad como tu ser transita andariega y constante...
y siente la soledad... siéntela honda.
