Escritura creativa

Por Vanessa Padilla

El hilo rojo de mis entrañas se enreda a veces en el fracaso y en la soledad, se confunde con los cabellos largos cargados de pasado. Se desmorona el pecho, el plexo, la mirada baja, pero a la vez se reconstruye, se transforma el cuerpo. La pasividad no es lo mismo que la calma, pero a veces no las sé identificar, en el encierro me concentro en el hilar del cordón de plata, el cordón de sangre, el cordón de fuego que me arde en las entrañas. Soy lo que mi madre y mi abuela fueron construyendo, más lo que yo misma hago de mí. Huelo a café y a letras de cuentos, a tierra para la cosecha, a rosas para sanar, a humo que purifica. Mi hilo se enreda porque a mí me gusta jugar con las reglas impuestas, las enredo y juego, vivo, soy, no me desbarato, pero soy sensible, respiro, mis manos acarician, en el dolor me consuelan, me alivian y sigo siendo. Aquí estoy.

Escritura creativa

Taita Segundo

Por Mirian Arévalo

Era guapo y muy amoroso con su sombrero negro y anteojos redondos, tenía una linda letra por lo que hacía de escribano para sus amigos y conciudadanos, muy preparado y estudioso, nos sacaba sonrisas con sus bromas juiciosas, muy ordenado en sus ideas y cosas.

Gustaba del café que preparaba su amada esposa, caliento y de gran aroma, como sólo ella sabía hacerlo, era un gran lector y radioescucha por lo que estaba al día con las noticias, la historia, la historia de la política de su terruño y país.

Atento con sus hijos y nietos que con gran calma y paciencia atendía siempre sus pedidos, este hombre era un ser excepcional, este hombre era mi abuelo.

Escritura creativa

Ella y todas en una

Por Andrea Enríquez

Ella era el reflejo de sus antepasados, no había dicotomía en su existencia. Entre sus suaves y tiernas caricias, su fuerte andar al caminar, sus hábiles puntadas al tejer y su experticia para cortar la madera. Era como fuego y agua pendulando en su ser. Siempre llevaba una trenza adornada con flores en su cabello, y botas en sus pies para andar por donde no había camino. Reía como niña y decidía con su alma de vieja, eran ella y todas en una. 

Escritura creativa

En esta tercera sesión del taller de escritura Módulo IV trabajamos desde donde el pájaro mejor canta. Gracias Andrea, Marle, Danilo, Mirian, Martha e Isabel por participar y poner sobre el papel tanta cosa linda. 

Escritura creativa

Una mujer, un río

Por Vanessa Padilla

Camina descalza sobre las hojas desprendidas de los árboles la humedad y el frío suben sus piernas y ella camina contra corriente como buscando la fuente del agua del río, los peces bailan dejando ondas que parecen pinceladas y ella con paso firme continúa su andar, las hojas siguen cayendo y pintando su camino con los colores de la plata de otoño con que Cézanne paseaba por las calles del pueblo, y el río, acompañando su andanza le auguraba un encuentro de reflexión profunda en el que al detenerse ella se vería en esas aguas onduladas y puras para hallarse descalza, desmaquilladora y bien mojada llena de sensaciones grabadas en las palmas de los pies, con las que volverá a casa para escribir con ellas una nueva historia.

Escritura creativa

Por Vanessa Padilla

En el altillo hay un rincón lleno de polvo, cuando cae la noche, lo gélido se apodera del lugar, pero la calma arriba con el amanecer, hay cajas repletas de lo inservible y armarios que acogen lo que el olvido depositó ahí. Entre el frío y la tranquilidad sólo queda el silencio del abandono, una que otra telaraña en los rincones, y manchas de humedad en los muros. Subiendo las escaleras cautelosamente llegó ella, con sus manos y el corazón vacíos.

En el sótano hay un pasillo sumamente pulcro, cuando amanece el calor consume el lugar, pero la inquietud se va con el anochecer. Hay cajas vacías dispuestas a acoger los recuerdos. Entre el calor y el desasosiego queda el ruido de los apegos, uno que otro brillo en el camino y huellas de luz en el suelo. Bajando las escaleras eufóricamente llegó él con las manos y el corazón repletos.

Escritura creativa

UNA MUJER, UN RÍO

Por Isabel Guaricela

 

Sus suaves curvas como el agua

Son ante los ojos del amante

Un velo la cubre trashumante

Para ocultar el secreto de sus días.

 

El agua de su río ha inundado

Los sedientos bordes de la fuente

Que en pequeñas gotas de agonía

Colmaron los delirios de ese amante.

 

Una mujer y un río se han fundido

En curvas, espuma y agua pura

En luz, sombra y amapolas

En vida, muerte y lejanía.